Руслан Комадей
* * *
Провожать свою смерть в Тагиле,
что ты, господибожемой.
Мои щёки темны от пыли,
как от накипи ледяной.
Вьётся флаг нефтяного ветра –
это чёрный язык земли.
И у каждого километра
в кости вставлены костыли.
Шлют синхронную фонограмму:
«аве Морзе». Мороз – внутри,
и обратная панорама,
и фанерные фонари.
На свои чаевые деньги,
заколоченные вчера,
Город, вставший на четвереньки,
квасит лажу из топора.
Кипячёные тагильчане
Опускают бумагу в чай.
И кричат по ночам: «Начальник,
свет над нами не выключай!»
* * *
Отцу
Я сыт по горло, и засим
Не увернуться из-за дыма.
Мне папа снился как Максим
На развороте до Висима.
Там смерть колышется в окне,
как бы набросок карандашный.
А я лежу на простыне –
Мне жутко, папа, но не страшно.
Кровь созревает, наконец,
в сырой проталкиваясь кашель.
Смотри, я вырасту, отец,
А ты уже не будешь старше...
Не засыпай, я сам усну.
Ты пальцем у морщины крутишь,
Не надо, папа, бить жену,
а то меня ещё разбудишь.
Твой взгляд становится косым,
Ты в омут валишься, как на пол.
– Зачем ты так со мною, папа?
– Я не отец тебе, а сын!
* * *
Над пропастью – не ржи,
Но молча дуй на ветер.
Покрышки, как коржи,
всю ночь пылят в кювете.
В расширенных зрачках
окольного проёма
идут на кулачках
два адреса до дома.
Вдоль снега засыпай,
у переулка линий,
где сморщенный трамвай
плывёт в железной глине.
* * *
1
Когда понятна самому
гортань, увиденная с неба,
и рот, знакомый потому,
что просит зрелища, и слепо,
попутно складывая глаз
на отдалённые предметы...
До корки сдвинуты за раз
на край или краюху света.
Не снится... Неисповедим
путям Господним и молитвам.
Рукам достанется Твоим,
таким большим и монолитным.
2
Мой водопад дистиллирован,
выводит воду под землёй.
И воронёные коровы
идут с намотанной петлёй
по коридору и бульвару,
быкам – корриду, а не кровь;
коровам – кров, кефиру – тару.
Чихай и слушай: будь здоровь!
Коровы пьют гнилую воду,
потом расходятся в стада.
Выводим новую породу...
Ты к нам заглядывай сюда.
* * *
Есть вместо сада чердачная дача,
выпуклый пол и вторая сырость.
Космы дождя ничего не значат,
тем более осень уже накрылась.
А у листвы стволовые клетки
теплятся еле, мой взгляд в мазуте
тянется к твёрдой вишневой ветке,
ровно качаясь на амплитуде.
Морок и насморк. Движенье пыли.
И, путешествуя по столетьям,
дождь – словно дым... Но у нас в Тагиле
не продают сигареты детям.
* * *
Синдром еды дистрофику понятен,
он отравил прибрежные сады
окружной тьмой из маслянистых пятен,
чтоб вовремя добраться до воды.
Но аки засухе не выпросить отсрочку,
тем более, что водоросли спят.
И в наволочках, сидючи на кочках,
фитопланктоны рыбу кипятят.
Капустный снег не радует ни разу
худого и седого мозгляка.
Он тело облетевшее намазал
листвою, что лежит издалека.
На озере, у философской гальки,
пока алхимик пробует труды,
и доходяги дырки на асфальте
оглядывают в поисках еды.
Их ребра сотрясают децибелы,
где в воздухе повесили топор.
И влага, накаляясь до предела,
Дистрофикам плывет наперекор.
Я сам такой, от этого так жутко
смотреть, когда мне зрение дано,
как в небе (я пугаюсь не на шутку) –
от ангелов становится темно.
* * *
Я подожду, холодная вода,
как побегут по голограмме льда
короткие, тугие провода
и, коротнув, исчезнут навсегда.
Я рядом жил, а ты жила не тут.
Схватил рукав и дёрнул наугад.
Не спрашивая, как меня зовут,
ты, собственно, садилась на шпагат.
Ты лучше сядь на выбеленный стул.
Вокруг тебя воскресная среда.
И не беда, что ветер нас надул,
не знаю как, тем более – куда.
* * *
Не могу глазеть
в потолок погоды.
В голове – трава,
на районе – блажь.
Только пью и ем
ледяную воду,
а она всё та ж...
Огород кругом,
на ограде сырость.
Пахнет мелом снег,
а во рту – травой.
И в кого такой
непутёвый вырос
отпечаток мой?
Машут по прямой
рукава направо,
стоит отогнуть, –
просветлеет след.
Столько лет назад
умер деда Слава,
а меня там нет.
На столе слова
вышивают память,
и не просто так,
а крестом с крестом...
И трава с могил
никуда не канет,
Ты нарежь её –
и сожги потом.
* * *
Бергман, Бергман, где ты был? – ставил «Smultronstallet».
Я ему глаза закрыл, и глаза устали.
Голоса стоят в лесу у дешёвых шведок;
Я тебе ответ несу и кору от веток, –
хвоя ветха, как Завет; слушай, неврастеник:
Хорошо, что папа – швед, и отец – священник!
Потому и не забыл между днём и небом:
Ингмар, Ингмар, где ты был? А нигде он не был...
* * *
Наполовину хлеб надрезан,
и крошки сыплются на дно
ночного жирного железа
в недвижимое полотно.
Составы вздрагивают плавно,
и птицу смахивают влёт.
Ей крылья жмут, она недавно
сама была – как самолёт.
И дети, словно воробьихи,
укладывают кукол спать:
в пластмассовой неразберихе
срезают им за прядью прядь.
И птицы в пузо паровоза
кукушек тащат из гнезда.
Их лица лопнут от мороза,
как ледяные поезда.
Бледнеют птицы, и по рельсам
пятнистая несётся тень.
Звук охлаждается, как Цельсий:
Тут птичий холод. Плащ надень.
Парят в пушистых парашютах
чешуекрылые птенцы.
И птицам этим почему-то
годятся матери в отцы.
Кукушки маятником стали,
а собраны из запчастей.
За то, что мы им хлеб бросали,
они подбросят нам детей.
Отрывок
И несётся от зоба до зуба
восхитительный воск карнауба.
Зыбкой насыпи полные горы
и дырявых оград коридоры.
Две густые песчаные свечки
и лубянка из шерсти овечьей...
Я не знаю, какого рожна
мне теперь эта куча нужна?
Где, иглой согревая гортань,
на бумажной подошве вокруг
мне не страшно проспать эту рань
и не поздно очухаться вдруг.
Я встаю по колено во тьму,
или падаю наискосок.
И тогда мне понятно, к чему
Маяковский стреляет в висок.
На пороге со дна в Амстердам,
в акватории длинного льда.
Я считаю себя по годам,
И не знаю, что это года.
Моя тень копошится у ног,
как щенок, обратившийся в тень...
Я живу, потому что не смог
умереть в неположенный день.
Вот и ты навсегда не права,
твои космы спустились до плеч.
Знаешь, волосы это – трава.
Я хочу тебя предостеречь.
* * *
Так стыдно, я не помню ничего:
ни запаха, ни возраста, ни маму.
Собаку подари на Рождество,
и ёлку можешь вытащить из хлама.
Пока светло – лицо ещё светлей,
в гирляндах спят глаза её подолгу.
Я – как будильник, маме тяжелей
меня поставить в угол, а не ёлку.
Вперёд ногами скрючился под стол,
там в подземелье – потолок бумажный,
пластмассовый и даже двухэтажный.
Овальный и кондовый, как футбол.
Ведь дома – дым от тёплых сигарет,
и пыль располагается по стенам.
Мне подарили свитер, или нет –
железный путь под полиэтиленом.
Мой беглый взгляд на поезде зацвёл,
глазами хлопаю быстрей, чем поляроид.
А мама мне: – Ты плохо себя вёл,
но и тебя наказывать не стоит...
Свернусь в калачик, тёсана спина –
как будто мама голосом ошпарит:
«Ты, сына, видишь папу из окна?
Там он идёт, теперь он мне подарит
холодные фабричные духи».
Нам с ней другого запаха не светит.
Но, папа, что мне будет за грехи?
– Ты мать спроси, она тебе ответит.
Другие статьи в литературном дневнике:
