Писатель-ополченец Алексей Ивакин22 июня... День наших слёз и памяти... Рассказ о войне. Алексей Ивакин НЕРВ — Я — Крэпасць, я — Крэпасць! Вяду бой! Я — Крэпасць! Вяду бой! Молоденький парнишка сухими губами касается микрофона. — Я — Крэпасць! Его никто не слышит. Армия, которая отступает к Минску. Бойцы, которые стреляют из окон. — Я — Крэпасць! Вяду бой! Хрипит, потому что хочет пить. Но воды нет уже третьи сутки. Все, что есть, — относят раненым и к пулеметам. Он устал, он хочет спать. Но не может. Потому что надо хрипеть: — Я — Крэпасць! Вяду бой! Его голос несется в пространство. Так и будет. От передатчика до Луны — одна секунда. До Солнца — восемь с половиной минут. До Марса — двенадцать. До Юпитера — тридцать три. До штаба армии… Вечность. — Я — Крэпасць! Вяду бой! Через четыре с половиной года эти хриплые позывные достигнут маленькой звезды под названием Альфа Центавра. В это же самое время на Земле закончится война. Будут стоять полевые кухни и кормить вражеских детей, будут играть гармошки, будут звенеть орденами эшелоны, возвращаясь домой. А голос будет нестись через пространство: — Я — Крэпасць, я — Крэпасць! Вяду бой! В пространстве нет времени. Слово изреченное — вечно. Оно несется к краю Вселенной, и пусть тот парнишка, который хрипел эти слова, уже не жив телесно, но живы слова его — пусть он еще раз скажет: — Я — Крэпасць! Вяду бой! За три дня до этих слов далеко-далеко от этой крепости родится девочка. Она будет расти в голодное, злое и отчаянное время. Она будет ходить в школу и кататься на санках. Она будет плакать по отцу, не пришедшему с войны, и радоваться цветам мать-и-мачехи. А хриплый голос безымянного парнишки будет лететь сквозь пропасть вакуума: — Я — Крэпасць, я — Крэпасць! Вяду бой! В столице люди будут стоять мертвой толпой у гроба умершего вождя. Девочка же опять будет плакать, прильнув к большущей тарелке радиоприемника: «Вчера, пятого марта…» А где-то далеко-далеко все еще несется хриплое: Однажды человек помчится вслед этому голосу. А голос будет лететь и лететь через вечный холод. Камни порастут травой. Кости сами уйдут в землю. Гильзы позеленеют. Он все еще хрипит обшелушенными губами. А небо синее-синее… Голос связиста уже задел Полярную звезду, Пояс Ориона, Волосы Вероники и прочие Плеяды. Зазвенела высокой тоской небесная струна. На сотую долю микрона сдвинулась небесная ось. Уже нет той страны, уже и народ;то истончается, а связист все еще сидит у микрофона: Пыль такая, что нечем дышать. Жара такая, что уже нечем потеть. Бой такой, что стволы плавятся. Автор рассказа Алексей Ивакин (1973 - 2020), писатель, поисковик. Участник Одесского сопротивления в 2014 году. 2 мая участвовал в столкновениях на Греческой улице. В марте 2019 года вступил в батальон "Призрак" Народной милиции ЛНР. Участвовал в боевых действиях, был ранен, награждён медалью "За боевые заслуги». Похоронен в Луганске. © Copyright: Ольга Флярковская, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
