Я даже не вспомню-
Тревожил ли пух,
Который обычно бесил,
Но точно узнаю
Из сотни, на слух
Тот голос, что бился без сил.
Июньское солнце
Ленивым котом
Лежало, топорща лучи,
И не было дела светилу до той,
Земной, что так горько кричит.
Милейший кузнечик,
Насельник травы,
Стрекочет ликуя:"Я жив!"
А голос без промаха бил боевым
Досталось своим и чужим.
Потом будто сдался,
Зарылся в нутро,
Споткнувшись на всхлипе умолк.
Остался лишь меткой
Под третьим ребром,
Причиной рифмованых строк.
О лете, что вправе-
О нас не горюя-
Вернуться и хвастать травой,
О маленькой женщине
Той, что в июне
Осталась бездетной вдовой.
