Стихи с СВО.
Дмитрий ФИЛИППОВ (род. 1982)
***
Часу в шестом, закату вопреки,
я заглушил машину у реки,
неспешно закурил, забросил сети.
Река, затон, ивняк… Они не врут.
И мертвецы откуда-то плывут,
мечтая, чтоб их кто-нибудь заметил.
Есть мир. Есть жизнь. И не хватает нас.
Как сядет солнце, где-то через час
русалки запоют, Кащей проснётся.
Я сеть тяну — она полным-полна:
вот Немец, Харя, Крава, Борода…
И больше ни один не подорвётся,
пока тяну я сеть. Пока курю.
Пока не доверяю ноябрю.
Пока есть сахар, чай и есть работа,
машина есть, закат, ивняк, река,
русалки, небо, камыши… Пока
я в этом ноябре люблю кого-то.
Тимофей НИКОЛАЙЦЕВ (род. 1974)
БАЛЛАДА О ПОВЕРЖЕННОМ ВРАГЕ
По капле из него стекала жизнь,
А он молчал, не зажимая рану.
День набухал по мокнущим полям,
Где, не давая неба журавлям,
Сочился дым. И рядом что-то тлело…
Пришел медбрат. Спросил: «Кого задело?»
Кивнули на того... «А ну, держись…»
Обыскивая, хлопал по карманам,
Тот маялся, слабея под жгутом –
Медбрат тянул, надавливал коленом.
Ребята средь копченых кирпичей
Жевали сигареты. «Ваш?» «Ничей…»
Он посмотрел – распорот, непонятен
Тонул шеврон среди багровых пятен…
Он алое забеливал бинтом.
Лупили с правого… а тот был здесь, на левом,
Куда сползал теснимый громом фронт –
Как эхо поднималась рябь на лужах.
Зиял рябой раздолбанной вершиной
Степной курган. Текли с него машины,
Колесами расквашивая склон.
Прошел «КАМАЗ», но был до верха полн.
Глазел, перегибаясь через борт,
Солдат молоденький второго срока службы.
Медбрат сгрузил со взмокшего загривка
Рюкзак с крестом – в нем шарил на весу,
То хрупал ампулы, возил иглой в руке,
То шлепал по бледнеющей щеке.
А тот – сипел, закатывал глаза.
Был тут еще, но словно ускользал,
Пока его в брезентовом обрывке
Тащили с поля в лесополосу
К дороге, что раскисла творогАми,
Хватая ветки, чтобы не упасть...
Потом – насквозь, к раздавленной стерне…
Там шла броня, и парни на броне,
Все, как один, от гари чернорожи,
Всё ерзали от гусеничной дрожи,
Всё упирались мокрыми ногами,
По вмятинам размазывая грязь.
А тот – дышал… но все трудней… все туже…
Терзая майку в белом кулаке.
Лил дождь, как в том проклятом феврале…
Под ним, изнемогая в колее,
Прополз тягач, надсаживаясь воем…
Прошел УАЗ с антенной и конвоем –
Рыча, по фары зарываясь в лужи.
Дымил сарай. За ним, невдалеке –
Под госпитальным скошенным крестом
Дрожали меж побитыми домами
Палатки на разъезженной равнине.
Но тот, что на брезентовой рванине –
Лежал, не двигаясь… и, вроде, не дышал…
Был взгляд его распахнут, пуст и шал –
Смотрел назад, где рушился Херсон,
Окутываясь пылью и дымами.
Сергей Семёнов,
поэт из Санкт-Петербурга.
Погиб при выполнении боевой задачи.
(1979-2024)
Вернутся все. А выживут не все.
Останешься ли в лесополосе,
Иль захлебнешься жирным черноземом
Где залпом артиллерии весомым
Накроет. Ни молитва, ни броня
Тебя, как танк ударит, хороня
Под битых плит и мусора курганом,
Не защитит. Эй, командир, куда нам?..
Заройся в землю. Сверху, как пила,
Жужжит над головой БПЛА
Злым насекомым, тужится, гундосит.
А ты гадаешь: сбросит ли, не сбросит?..
Здесь смерть имеет местный колорит.
Пiд К;пянском, як Шредiнгера кiт
Ты в этот миг убит и не убит.
Другие статьи в литературном дневнике:
