Из Бургоса. Много пчелиного мёда.
Скалы и птицы и рощи,
девушки с пряным загаром,
ветер одёжку полощет.
Здесь я рождён медоваром.
Здесь мои предки запели
песни валунного юга,
и залетала в свирели
белая нежная вьюга.
Видно лишь ветру и птицам -
сверху виднее, чем вровень, -
каждую нашу ресницу,
жилку, стучащую кровью.
Песни простого народа -
мёд в черпаке деревянном,
майская ночь и свобода,
бледных нарциссов поляна,
коршун, кружащийся в небе,
соль просыхает в глазницах,
мёд застывает на хлебе -
утренним небом блазнится.
Утренним золотом сланца
я покупаю весною
лес и тропу голодранца
в небо над чащей лесною.
Другие статьи в литературном дневнике:
