Ни кола, ни двора,
ни пуха, ни пера.
Ни рыбы, ни мяса,
ни пенистого кваса.
Ни чёрствого хлеба,
ни мучительного неба.
Ни ключей, ни ручьёв...
Летит Башлачёв
над растоптанной землицей,
над казённою землёй.
Уж так и быть,
наделю его от щедрот
хмельными углями,
тверёзым ледком,
поучительной книжкой
с картинками.
И попутным ветерком,
чтоб луна плыла
в чёрном маслице.
Чуть помедленнее,
чем он сам.