Стрелка.
Разъезд восемьсот сорок два.
Тополь,
да пыль,
да ковыль-трава.
Здесь можно с разбега нырнуть в тишину,
как в омут,
и камнем пойти ко дну,
и никогда
не достигнуть
дна:
здесь не глубинка,
здесь – глубина.
Здесь никогда не стоят поезда,
здесь та же самая всходит звезда
ровно в одиннадцать каждый вечер,
здесь и заняться-то больше нечем,
как только вести философские споры
с охочим до водки обходчиком Колей,
да перепелов постреливать в поле,
да раз в неделю
глазеть на скорый,
который,
гремя,
проносится мимо,
напоминая,
что там,
за скверной,
за гранью этой чёрной дыры,
возможно,
есть и другие миры,
Что, впрочем,
вовсе не достоверно...
Но Галка, дочь обходчика Коли,
всё смотрит и смотрит из-под руки,
как убегают вдаль огоньки...
Делать ей больше нечего, что ли?
Всё верит,
что жить без надежды нельзя,
что люди не могут быть одиноки...
Так до утра и стоит у дороги.
Дурёха дурёхой,
ну что с неё взять...
