Янтарный мед, румяные блины
На натюрмортах масленой недели.
Соломенные бабы сожжены
Под слезы новорожденной капели.
Какая чудотворная пора:
Для жизни расчищая пепелище,
Золу зимы уносят со двора
Усердные машинные ручищи.
Еще подвалит? Экая напасть!
Важнее то, что солнце подобрело,
И обновленья радостная страсть
Овладевает мыслями умело.
На верхней полке шкафа семена,
Похожие на спящих эмбрионов:
Виденья их окрашены в тона
Готовящихся к выгонке бутонов.
Во сне сюжет стремителен и прост,
Но бренная действительность жестока:
За масленицей будет долгий пост
И верба не затеплится до срока.
Причуда, ворожба? Не в этом суть!
Я семена раскладываю в плошки,
Нашептывая им «смелее в путь!»,
И жду, когда зеленые ладошки
Протянут всходы, выйдя из земли,
И почки приподнимут подбородки
Навстречу дню, где жарко дышит блин
На голубой небесной сковородке.
