Мускат Маасдам. Первый как последний.
У нас летучий мокрый снег,
и это здорово похоже
на то, как больно по весне
он расцеловывает кожу.
Пощипывает сонных век
ещё тяжёлые надкрылья -
как будто в новый белый свет
рывками форточку открыли.
Оттуда дует и, пока
чуть празднично, и чуть ужасно,
как будто тени с потолка
в ничто пытаются ужаться -
но лишь беспомощно скользят
по ледяной дорожке слёзной -
туда беспамятным нельзя,
а сочинять с начала поздно.
Другие статьи в литературном дневнике: