Елена Фельдман. Суд.
Но пока не начнешь видеть сны на чужом языке,
ты не можешь назваться ни франком, ни готом, ни галлом.
Кто-то тихо прошёл, не оставив следов на песке.
Кто-то тихо сказал, что великое – в малом.
На рассвете Вселенная сходится в каплю росы,
на прозрачных боках изгибаются сосны и дюны.
Кто-то бродит с сетями по краю песчаной косы,
кто-то смуглый и юный.
Время – то же, а небо и море как будто не те,
и прибой, полирующий скалы, уж слишком проворен.
Истончается свет. Колокольчик звенит в пустоте,
и пейзаж иллюзорен.
Вот на горб перевёрнутой лодки садится Рыбак
и катает на пальцах меж прочих балтийских диковин
наши души размером с янтарь или старый пятак –
просто гальку в ладони.
Запусти нас, Рыбак, поплясать на солёной воде;
посчитаем круги – верно, будет не больше девятки.
Кто бы знал, что так тихо и солнечно в этом суде,
и прибой лижет пятки.
Но внезапно туманится взгляд, и сжимается грудь,
и волна обращается к слуху печальней и глуше.
Не хотят на балтийской воде ни плясать, ни тонуть
невесомые души.
07.01.2014
Другие статьи в литературном дневнике:
