Мускат Маасдам. Утреннее.
Кокон лежалых листьев треснул, заиндевел,
снежная бабочка снова скребётся в дверь -
под фонарём ей холодно, вот и ползёт во тьму
к ужасу моему.
Только не страшно - досадно: сколько её ждала,
а встречаю всего свечой посреди стола,
корочкой хлеба в крошеве травяном,
и молодым вином.
Сколько их будет завтра, белых и ледяных?
в том, что не все спасутся, нет ли моей вины? -
в том, что тепла и света ни больше, ни меньше, чем
в одной ледяной свече.
04.01.2016
Другие статьи в литературном дневнике: