Потом я всё сотру, и удаляя
слова с листов, с экранов и страниц,
поставлю точку. Нет, зима не злая,
и точно так же снег стремится ниц -
смешное сочетание - пpохладца,
немного устаревший стиль письма.
Но стоит ли на деле изгаляться?
Зима в душе. На улице зима.
Нет разницы. Легко дойти до края.
Уйти за край? Так легче вО сто крат.
Сотру, и не подумаю, стирая,
что кто-то в спину бросит - эмигрант.
Ведь правда так. И вовсе не скрываю -
сказав земле прощальное чин-чин,
уехал, и меня вела кривая
из круга неозвученных причин
куда-то в неизведанное. Мне ли
оправдываться? Нужно ли оно?
Мои стихи не слишком поумнели,
так стоит ли писать, глядеть в окно,
не спать ночами, думая, решая,
как слово к слову... К снегу или льду...
Ну, нет - и нет, потеря не большая,
уйдут стихи, за ними я уйду -
и всё на этом. Самоустраниться,
не видеть самомнение и гнусь.
Всего-то дел - закрытая страница,
и то, к чему я больше не вернусь.
И что жалеть об этом? Не скрижали,
а всё, что написал за много лет
для тех, кто, пряча слёзы, провожали,
и тех, кто даже не посмотрит вслед.
