Игорь Литвиненко
Прицел совести...
Спит - аромат среди акаций:
Раздавленным, как прессом - жмых,
Я начинаю сомневаться -
Во всех сомнениях своих...
Башка - опухла от затрещин,
Коль крЕстят кладбище - кресты,
Тот, кто невинен - тем и грешен:
И оттого - святая ты!
Не сбей у совести - прицела:
Иным - плохой подав пример,
Мимо души: лишь только в тело -
Уводит даму - кавалер...
И я туда уйти намерен:
Если - вода живёт в пруду,
Туда, где тени ловит терен -
Лишь третьей - нежность приведу!
Ах - на жаре бы мне согреться:
Покуда врос в закат - кизил,
Как вазу о-земь, боль у сердца -
Споткнувшись - я не уронил...
Стекают - сумерки с черешен,
Сквозняк - прозрачней, чем стекло,
Ведь то, что было там, в прошедшем -
Чуть дальше будущего шло!
Рукой, как лампу Алладина -
Не тронь меня - за память ту:
Давай, я стыд располовиню -
И надвое - всю пустоту?
Качают воздух сада - вишни:
Ведь, в первый раз, но - не впервой,
Не женщиной рождён Всевышний -
А, как всегда - самим собой...
Другие статьи в литературном дневнике:
