Не люди, не страсти, но стечение сил беспощадных,
для которых пространством является время,
играют со мною в жмурки.
Меня скручивает от обиды, казалось бы, на кого-то.
Будоражат нервы, казалось бы, знакомые лица.
Но это — таинственные творения
суеверий и снов, и искренней веры,
бьют меня в челюсть, подставляют плечо,
больно жалят в самое сердце,
точно стилет или поцелуй неумелый.