Молния

Максим Печерник: литературный дневник

Ночью шёл дождь:
Дорога пахнет мокрой травой.
Позже вновь ложится
Нам на плечо рука жары,
Как бы уверяя, что время
У нас ничего не может отнять.


Но посмотри: там,
Где поле упирается в миндальное дерево,
Какой-то хищный зверь прыгнул
Из вчера в сегодня, прорвав листву.


И мы застываем, мы уже вне мира,


И я подхожу ближе,
Я отрываю до конца от почерневшего ствола
Тебя, ветвь, тебя, молнией
Сожжённое лето, из которого
Течёт вчерашний, ещё божественный сок.



Ив Бонфуа
Перевод Марка Гринберга



Другие статьи в литературном дневнике: