Всё, что строкой бежит из-под пера,
никчемным чем-то видится с утра,
когда в привычном блоке новостей
всё ощутимей, чётче и острей
слышны глухие отзвуки войны...
Мы ими с детских лет заражены.
Все наши сны красны её огнём)))
Но мы живём! Живём единым днём.
И в этом дне, от точки - до строки
всего одно движение руки,
незримое, как будущая мысль,
как в колбе зарождаемая жизнь,
как ветра взмах, как камень у виска,
как пуля, что тебе уже близка
так, будто в сердце зрела пустота...
и остаётся досчитать...до ста)
