А день, казалось, улетел...
растаяв в потемневшей выси.
И листья кружатся, как мысли,
рукой оторваны от тел.
Тела наги, как ветки те,
что изгибаются так страстно,
ветрам неистовым подвластны,
в своей невинны наготе.
И я любить бы так хотел...
Но мы и мыслью не причастны
к любви, знакомой веткам тем.
