Что жизнь? Она всего лишь миг, эскиз , написанный на окнах, Туда ещё не растворённых, но здесь - останется, как штрих, хранящий тайну рам оконных... и стёкол, помещённых в них,- всегда, как водится, двойных, но от штрихов не защищённых.
