Что жизнь? Она всего лишь миг, эскиз , написанный на окнах, Туда ещё не растворённых, но здесь - останется , как штрих, хранящий тайну рам оконных... и стёкол, помещённых в них,- всегда, как водится,двойных, но от штрихов не защищённых.
