Поэт не сможет жить без речи
сквозь сон струящихся ручьёв...
Сегодня - в шкуре человечьей,
а завтра он примерит чьё,
ему присущее, обличье?
Вчера он слышал речи птичьи,
Сегодня - шёпот сонных трав...
Скажите, разве он не прав,
когда, не вымолвив ни слова,
перо бросает оземь снова?
Но нет, не превратиться в птицу
перу, летящему в окно...
Поэту на слова решиться
до новых птиц не суждено.
До новых зим, до новых вёсен,
до далей, что окна синей!
Как желтоглаза нынче осень...
Да что там осень?! Разве в ней
тонуть ему зелёным взглядом,
теряясь в глубине небес?..
До новых птиц, до снегопада
он в облаках пребудет весь.
