Бессмысленный путь нам отмерен нечаянно кем-то
движеньем нечаянным, будто, и неосторожным,-
и мы по дорогам плетёмся сквозь долгие лета,
миры создавая из пыли, но всё же надёжно,
на мокром песке оставляя следы от сандалий,
потом от ботинок, кроссовок, сапог и от пальцев.
На суше и море мы лёгких путей не искали.
Не мы ли способны воскреснуть сквозь саги и стансы?
Не мы ли, причалив боками к барханам и скалам,
болтаемся в проруби, как...до попутного ветра?
Привыкшие к порту, довольствуясь пресным и малым,
Боимся покинуть причал: ни минуты, ни метра,
немые идём по проспектам под флагом и стягом,
глухие к отчаянным крикам, нечаянным стонам.
Мы пишем по белому,-чёрное стерпит бумага.
Под прессом небесным всё тоньше черта горизонта.
