Твоё окно Весса Блюменбаум
Спят Москва, Петербург, Дубна...
Во дворе твоём - тьма и тишь.
И мне кажется: ты одна
В целом мире сейчас
не спишь.
Свет не гаснет в твоём окне
Уж которую ночь подряд.
Ты всё думаешь обо мне;
Эти мысли - твой личный ад.
Ты не хочешь со мной идти -
И вчера прогнала опять,
А моей ведь была... почти.
Но я жду. Я умею ждать.
Много сказано о добре,
И ты знаешь, что есть оно...
Ночь. Скучая здесь, во дворе,
Я гляжу на твоё окно.
Как китайский фарфор хрупка,
Ты пейзаж рисовала днём:
Хоть дрожала подчас рука,
Сколько жизненной силы в нём!
В горле прячешь и плач, и крик,
Словно всё тебе нипочём,
Только чувствуешь каждый миг
Тень мою за худым плечом.
Неизбежное... Мысль о нём
Продолжает тебя снедать...
В воспалённом окне твоём
Заметались отец и мать.
Вой сирены пронзает ночь,
Зажигается в окнах свет...
Снова ты меня гонишь прочь,
Но теперь я смеюсь в ответ.
Потому что тебе уже
Не писать ни полей, ни рек.
Дождь по стёклам бьёт, как драже.
Ты со мной. Ты моя. Навек.
Ты мечтала дожить до ста,
Только было не суждено...
Незаметно рассвет настал,
И погасло твоё окно.
Вновь Москва, Петербург, Дубна
Погружаются в круговерть...
В вечной схватке зла и добра,
Как всегда, победила Смерть.
2020
Другие статьи в литературном дневнике:
