я вновь в своей тарелке - поэт и осень, сухой сегодня суп из ярких листьев, и повар-ветер вертит половником меня, как-будто восхищаясь перьями поэта... такой кусок,
как я, обутый в берцы, попался в этот суп, с костра и ветра пуль, осколков и надежд, и мой шашлык теперь разбавлен на забавы, и только вся тоска по ветру понеслась;
пусть не хватает супу воды, соли, перцу, огня, души, любви - пастельные мелки рисуют снова сердце звезде освобождённого от каторги ветвей кленового листа;
лисицы рыжий мех срывается с деревьев, куда её несёт - всё время от меня... горят мои листы, ты пламени доверься - и пепел золотой взметнётся в синеву;
и осень вновь уснёт, и больше не проснётся, и музыкой слова, и перья облаков - и дождь из слёз твоих в твоём лице сомкнётся, и станет суп готов и соль в него вернётся;
и выпадут снега, и в мареве снегов к тебе из снов войдёт шагов твоих в ночи в ужасной тишине не скрип, не шорох - просто колокольный звон.
