Зачем всё это мне в привычной жизни пресной?
Когда путь за спиной длинней, чем впереди.
Когда в сто раз трудней по-прежнему быть вместе,
чем засыпать одной, без колотья в груди.
Без спроса, как болезнь, слова меня накрыли.
Лепя из них стихи, я выгляжу смешно.
Куда, ей-богу, лезть? Какие, к чёрту, крылья?
Средь тысячи стихий лишь ветер ледяной
да сумрачный туман в мои пажи пригодны.
Не должен в сердце жить столь яростный огонь.
Схожу в ночи с ума:"Пошла прочь, муза-сводня!"
Но линия судьбы царапает ладонь.