Виктор Блэкстоун
В своей квартире холостой…
Зачем он стал таким жестоким?
Зачем терзает всех тоской?
Играют нервы - чувства хлещут,
И сердце бьётся и скулит.
Увы, ничто его не лечит,
И боль ничто не утолит…
Под ним деянья злее волка.
Над ним тень ночи роковой...
А он, распутный, хочет тёлку,
Как будто в тёлках есть покой!
Произведений: 290
Получено рецензий: 10
Написано рецензий: 3
Читателей: 9218