Как мне хотелось просто жить,
А приходилось выживать.
И сказок тоненькая нить
Ложилась строчками в тетрадь.
А я писал, о чём мечтал,
Под перестук своих сердец,
И тихо спал ночной квартал,
И просыпался, наконец.
Как из лимона из себя
Я с потом выжимал грехи.
Потом, ни утро ни заря,
Молился и писал стихи.
И вот уже последний сок
Питает позднюю мечту,
И капает в морщины щёк,
На лист, стекает по мечу
Слеза.
Слеза
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125042301310
Свидетельство о публикации №125042301310
Рецензии