Вечер медью ползает по кронам.
Гомон птичий затихает в роще.
У замшелого пруда, с поклоном,
ива кудри светлые полощет.
Старый дом в объятьях полисада
дремлет, припыленный сединою.
Ждет своей заслуженной награды
за года бесхозного покоя.
Стекла дрожью отзовутся ветру.
В них печаль запаяна дождями.
Маетой бессонной до рассвета
половицы стонут под ногами.
На часах кукушка не кукует,
время завернулось в паутину.
Суету отринув городскую,
возвращаюсь в прошлое с повинной...
Возвращаюсь...
© Copyright: Крисс Кер, 2025
Свидетельство о публикации №125042204845
Свидетельство о публикации №125042204845
Рецензии