Простите нас...

Война, наполненная горем,
перепахала слой земной,
и злые «Грады», с ветром споря,
ведут с детьми Донбасса бой.

Отняли детство у детишек.
Приходится им в страхе жить.
А дети, прижимая мишек,
им жизнь желают сохранить.

Но наши недруги-нацисты
бьют по скоплению людей.
Для них здесь все сепаратисты,
включая маленьких детей.

Откроются ворота рая
для тех, кому бы жить и жить.
Смерть, гадина, не выбирает,
ей всё равно кого убить.

Всю ночь снаряды прошивали тьму.
И взорван, на глазах, соседний дом.
А в головах: за что и почему?
И, как же люди те, что жили в нём?

И в ужасной, ночной круговерти
смерть крадётся, добычу ища.
У кого-то два шага до смерти.
Вот и смерть в балахоне плаща.

А на утро, в единой могиле -
мать, отец и любимый сынок.
Их соседи гуртом схоронили.
А мальчонке один лишь годок...

Симфония снарядов, жуткий свист
и детский плач, что на разрыв сердец.
Куражится обдолбленный нацист,
и рукоплещет «подвигу», стервец.

Здесь хоронить детей не привыкать:
людские слёзы, скорбь, собачий вой...
Кричит от горя над могилой мать:
- Неужто всё им спишется войной?

Аллея Ангелов в Донецке разрослась.
На плитах больно видеть списки эти.
Здесь надпись на надгробьях прижилась:
Простите нас, за всё простите, дети.

На плитах этих высечены кровью
детей, ушедших в вечность, имена.
Они ушли, увы, не по здоровью,
их отняла у матерей война.

Что может быть страшней на этом свете,
чем скорбь и горе бедных матерей?
Невинные уходят в вечность дети.
Как страшно хоронить своих детей...

Но отольются слёзы матерей.
Дорога в ад убийцам и карателям.
За смерть невинных маленьких детей
проклятья шлют детоубийцам матери.