Ворох чёрных листьев по земле влачится...

Ворох чёрных листьев по земле влачится.
Над зеркальным плёсом пролетел кулик.
Мне б у этих листьев надобно учиться,
к почве обращая свой усталый лик.

Серая осина скрипнет позвонками...
Слиться б воедино с заревом лучей,
с семенем рогоза, ветром, облаками,
да – под отпеванье – с дымом от свечей.

От воды и ряби, тело коченеет.
В гуще тощих веток иссиня-черно,
и за плёсом поле голое чернеет,
пламенем как будто выжжено оно.

Боязно от леса тёмного, кривого,
веет чем-то древним от корней и крон,
будто там в чащобе рати Пугачёва,
и трещит, вращаясь, вертел над костром...

Острый, прорежённый – лес похож на свалку,
а посадкам новым здесь уж не бывать;
несколько деревьев брошены вповалку –
на опавших листьях тихо догнивать...

Речка отражает синеву и бледность...
Ветер мокрой веткой шелестит в песке...
Только и дано нам – ржа, ветхозаветность,
да ещё полоска света вдалеке...

2025