Жил, философ одиночка
Беден был, штаны в заплатах
Всё писал, за строчкой строчку
В своих мрачных казематах
От людей, сбежал однажды
Он их разбудить старался
Но оплёваным, был дважды
Больше, он и не пытался...
Он, жене своей любимой
Рассказать хотел про душу
Верной и неповторимой
Но, она не стала слушать
В церкви, прокляли святоши
Отлучили и прогнали
И людьми, и богом брошен
Пишет, он свои скрижали
Он, познал само творение
Через душу, и сознание
Звёзд, на небе построение
Бесконечность мироздания
Время бег, увидел в капле
В пламени костра, рождение
Ангела, в летящей цапле
В пустоте души, забвение...
Пишет книги, днём и ночью
Верит, что их прочитают
Тот философ, одиночка
Пусть, его не понимают
Пусть, штаны его в заплатах
Каждый, платит свою цену
Быть в уме, средь психопатов
Вот, что истинно бесценно...
Философ
© Copyright: Тимофей Бутко, 2025
Свидетельство о публикации №125041703192
Свидетельство о публикации №125041703192
Рецензии