Истекаю портвейном красным.
Говорили же мне врачи:
- Нет, не лечится! Нет, напрасно,
Не возможно портвейн лечить.
Нет в портвейне гемоглобина,
Только сахар, вода и спирт.
Вот такой разговор, недлинный -
Врач ругает, грустит пиит.
А подайте ка мне Дантеса!
Пусть стреляет в меня Дантес,
На опушке хвойного леса -
Сосны мачтами до небес.
Выстрел сбросил ворон с верхушек,
На колени упал поэт...
Слава Богу, что я не Пушкин,
Есть портвейн, а крови нет.
Портвейн
© Copyright: Рассадин Николай Юрьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125041606939
Свидетельство о публикации №125041606939
Рецензии