10 июля 73-го

   10 июля 73-го. Город с капустным названием. Да, тот самый, в котором ещё тогда блистала маленькая статуя недержанием, одетая в тот день в королевский наряд.

   Гостиница со странной настенной вывеской. Деревянный столик. Деревянные стулья. Два закадычных друга пили зелёную кровь осеннего луга, отдающую холодящей горечью.

   Веки одного из них стали слипаться. Но он сопротивлялся изо всех сил, поочерёдно сжимая пальцы то в один, то в другой кулак. Наконец схватил нож и с криком «А-а-а-а-а!» воткнул его в половинку оставшейся недозакусанной буханки. И сразу же заснул.

   Второй быстро вынул клинок из почти окаменевшего от двух часов разговоров и прилипшего к подносу хлеба и решил поделиться с первым только что прилетевшей мыслью: «Я король Артюр!»

   Первый внезапно проснулся от раскатов словесного грома, увидел над собой мужчину с выпученными глазами и лицом, искажённым гримасой, и рукой с чем-то, похожим на кинжал.

   Револьвер шустро выпрыгнул из-за пояса в испуганную ладонь и плюнул в агрессора плюмбумом.

   Недоэкскалибур полетел искать Авалон, но встретил обыкновенный пол.

   Через час король Артюр, с перевязанным запястьем, уговаривал прибывших стражников не забирать своего «верного слугу, простите, друга».