По тротуарам дождь...

По тротуарам Москвы неспеша ходит дождь.
Белые птицы, прощаясь навек, улетают.
Сутки... Другие... Вот только назад не вернёшь
Всё, что сейчас до конца, как свеча, догорает...

В пасмурном небе до Бога не видно дорог,
Серые тучи куда-то плывут незаметно.
Выстрел не дрогнул, огонь не расплавил курок.
И телефоны погибших молчат безответно.

Флаги приспущены снова, Россия скорбит.
Но равнодушно какой-то чудак повторяет:
Видимо грешников жизни исчерпан лимит,
В этой игре путь короткий из ада до рая.

А по дорогам Москвы без конца бродит дождь...
Март перепутал местами на карте погоду.
И не мороз пробирает, а дикая дрожь.
Кто на вопросы теперь даст ответы народу?

Таяли искры, теряясь в ночных облаках.
Болью людские сердца разрывая на части.
Если же судьбы самих нас в своих же руках,
В чьей наши жизни скажите, скажите мне, власти?
      
Кто-то хотел просто время назад отмотать,
Кто-то сказал, что чудес никогда не бывает.
Им не вернуться, из пепла живыми не встать...
Дождь третьи сутки над Крокусом молча рыдает...

12, 16 марта 2025