По-разному смеётся больной и здоровый.
В теле здоровом нет раздумий про болезни,
Боль-это не метал, где стальные оковы-
Болезни не скажешь, надоела-исчезни…
Для неё не существует телесных преград,
Придя не говорит о своём превосходстве,
Но каждый больной всегда чувствует её власть,
Печален конец если- врач в ней ошибётся.
Мы часто слышим, а что вы хотели, возраст-
От чего умирают молодыми люди?
Получается, что смерть — это не старуха,
Забирает тех, кого больше всего любим.
Чем дольше живём, тем больше с ней сживаемся,
А сроднившись, привыкаем ко страданиям,
Смирившись, за жизнь мы уже не сражаемся,
И считаем удары сердца дыханием.
Днём раньше или позже, смерть будет итогом,
Новейший путь души в измерении ином,
На девятый день душа встречается с Богом,
И даже не вспомнит о своём теле больном…
Автор: Михаил Мёд-Мелешенко картинка с интернета
И даже не вспомнит о теле своём...
© Copyright: Михаил Мелешенко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125041505584
Свидетельство о публикации №125041505584
Рецензии