За стеклом...

Мир вокруг тебя цветною призмой
отделён стекляшками очков...
Дым вулканов, войны, катаклизмы —
это всё для них, для дураков...

Светит солнце — затеняешь чёрным —
видно только уголь дуг бровей...
Серый дождь стучит в стекло упорно —
надеваешь линзы розовей...

и бегом в машину, хлопнув дверью,
спрячешься, действительность поправ.
Между Севастополем и Тверью
пролетишь дорогою без прав...

За стеклом  изменится Россия —
от снегов до цвета миндалей,
а тебя неведомая сила
увлечёт в другую дверь. Скорей

по ступеням, в лифт... опять ступени,
звон ключей, замок, холодный пол...
Загнанная лошадь — губы в пене
в дом пришла, всё сбросила на стол,

заперлась, укуталась... Согрелась
свечкой в темноте — и так тепло.
Где - то в глубине душа затлелась,
а всё тот же дождь скребёт стекло...

Здесь, внутри, за стёклами, спокойно —
вся стихия — ты сама. Одна
озверев, грызёшь себя, запойно
выпивая жизнь–бокал до дна...

Ночь придёт и почернеют окна,
схлопнут веки тысячи домов.
В белом шуме стены их промокнут
отголосков взбалмошных штормов...

Ты проснёшься утром... «Зайчик» в доме
через шторы в зеркало проник
и в твоих волос пучках соломы
щёку отыскал, как тот тайник...

К  зеркалу подходишь... — Врёт безбожно —
зелень глаз тоской заволокло...
и ты так, с размаху, (осторожно)
бьёшь со злости «лживое» стекло...

А потом массив тяжёлой шторы
сдвинешь вбок и окна распахнув,
сбросишь опостылевшие шоры,
прежний цвет глазам своим вернув...

Ни одна она играла в прятки,
заперев себя в стеклянный шар...
Отцветут волос витые прядки
и завянет за стеклом душа...