Воют громче чем волки

Воют громче чем волки,
Евразийские ветры,
моя жизнь на иголке,
смерть уже в пяти метрах.

А на фетровой шляпе,
пыль былого с тоскою,
в ней энергия папы…
Было сердце святое!

Мысли часто немеют,
в этой пошлости вязкой,
лицемерить умеют,
и со мной, и с Отчизной…

Они любят, конечно,
только ценят богатых,
и так будет здесь вечно,
в среде этих «пернатых»…

Изумрудная ёлка,
без сестры и без брата,
скоро станет метелкой,
здесь, у этих «сохатых»…

А палитра у Жизни,
каждый день всё темнеет,
дни и ночи капризны,
здесь у этих злодеев.

Ты мне скажешь когда-то,
как ты здесь очутился,
лучше был бы солдатом,
я б тобою гордился!

Был любим белым Светом,
когда был ты красивым,
тяжело быть поэтом,
далёко за Россией…

Одинок, некрасивый,
но воспитан по норме,
только я для России,
«недочитанный сборник»…

Иллюстрации Жизни,
пред глазами мелькают,
далеко от Отчизны,
мои дни зря сгорают!

Слог скакал бесполезный,
вдруг подули мистрали,
Мир как будто железный,
а быть может из стали…

Гениально фальшивят,
эти «фантики» — люди,
что меня ненавидят,
что меня видом губят…

А ехидные лица,
всегда с шуточкой колкой,
каждый швед как лисица,
ждёт зайчонка под ёлкой…

Где ж вы лучшие годы,
где ж вы дни золотые?
Где ж Кавказские горы?
Где же люди родные?

2025-03-21