Нечистый дух сквозь чащи бился,
и по земле бросал свой рык...
А древний дуб, скрипя, клонился –
он защищал родной язык.
Дышали дали болью Фета,
был шум берёз – как лития...
Песнь о России не допета,
а он ушёл из бытия.
Ветра взвывали громче зверя,
когда Левша блоху ковал...
Во время странствий вёрсты меря,
Лесков рассказы создавал.
Вилась метель как призрак в поле,
вздыхая тайны "Мёртвых душ"...
Сквозь мглу окраинной юдоли
наш Гоголь мчался, неуклюж.
Ночной туман, как шёпот Блока,
плыл над притихшею Невой...
В нём слышалась мольба пророка
и тихий утренний покой.
Когда сольются свет и тени,
Россия новый мир родит.
Там будут все враги смиренны,
и Запад вновь не зарычит.
07.04.2025 год.
Русским писателям
© Copyright: Антон Хрулёв, 2025
Свидетельство о публикации №125041406245
Свидетельство о публикации №125041406245
Рецензии