Музыка для глухих

Музыка для глухих: фальшивое пианино и смеющиеся утопленницы

Тема здесь http://stihi.ru/2025/03/02/3257

Приведённый ниже малограмотный текст был сгенерирован искусственным интеллектом — нейросетью. Сетью нейронов, образовавших устойчивые нейронные связи в моей голове. Это не первое блюдо на поэтической кухне Стихиры. Не обжигающий наваром суп с котом. Это блюдо — закуска. Подавать следует холодным.

«Что я сейчас только что прочитал?» — воскликнет пытливый читатель… Ах да, сейчас так не пишут уже, это никому не надо. А пишут, видимо, вот так: «шум гам-к твоим ногам, цветы-и я и ты, суп с котом-от страха ртом, всё не то-крыльями о пальто». Ну что ж, давайте прочитаем внимательно это стихотворение. Отзывы на него разные:

от
– На фальшивое пианино похоже это стихотворение.

до
– Стих понравился! Знакомый душок от непревзойдённого Рафаэля Альберти и его цикла "Об Ангелах". По сумеречности — это Тарантино и Хичкок.

Я прекрасно осознаю, что сейчас можно всё подряд объявить высокой поэзией: и скелеты бабочек (занятная физиология у ваших бабочек!), бьющих крыльями (это точно скелеты?) о пальто, и старые диски с видеоиграми перерезающие горло тем кто про них забыл как безглазые куклы и однолапые плюшевые собаки по ночам выносят сор из твоей избы как на крышах невидимые дома растут подвалами в небо в них прозрачные люди но я их вижу. Радостно. От того, что свидетелем разворачивающегося безумия является только автор этого фальшивого опуса, завёрнутого в целлофановую обёртку сусального золота модной поэзии. Отсутствие заглавных букв, имитирующее потоковое письмо, здесь кажется неуместным. Первый катрен можно убрать без потери смысла, да и последний, пожалуй, тоже. Потому как нет начала и конца. Но есть бесконечность хаоса. Всё, как мы с тобой, пытливый читатель, любим. А ещё мы, читатели, любим искать. Превращаться в ищущих, хоть какого-то смысла в этом тексте.

«здесь потерянные превращаются в ищущих,
но не в найденных»

Ах, вот оно — откровение! Оказывается, жизнь — это не финиш, а вечный забег по кругу. Как свежо! Как будто не каждая вторая подборка в инста-поэзии начинается с этой мантры. Здесь «потерянные» так и остаются потерянными — не в смысле экзистенции, а в смысле логики текста.

«пахнут крафтовыми духами искусственные цветы»

О, этот сладкий аромат противоречия! Искусственное пахнет ручной работой — автор, вы гений оксюморона! Эти строки — как искусственный цветок в вазе Ikea: яркий, но безжизненный, пахнущий дешёвым пластиком и претензией.

«высокопарный том из Дома Книги на Невском
ненавидит рваную книжку с Уделки,
но лишь вторую зальём слезами и я и ты»

Автор играет в контрасты, но забывает, что для игры нужны правила, а не набор случайных образов из корзины скидок в «Буквоеде». «Залить слезами» — это, видимо, авторский способ борьбы с обезвоживанием. Совет читателям - пейте больше воды. Или не читайте.

«я похожа на Питер каждым кольцом из лунного камня,
каждым сборником горьких строк, спасённым из арткафе,
где вилки втыкают в глаза,
а едят руками»

А теперь страшно. В культурной столице и едят руками! Так и дизентерию недолго подхватить. То-то у меня подкатывает тошнота. Видимо, от прочтения горьких строк, спасённых из арткафе, где вилки втыкают в глаза. Неужели тем, кому не понравились эти горькие строки автора?

«как под мостами утопленницы смеются
заразительнее всех,
как я стала монеткой в одном из дворов-колодцев,
бесконечно подпрыгивающей вверх»

Сплошная клишированность. Всё это уже было, было, было. И я не видел смеющихся утопленниц. Ах, да! Это же не клише, это — гениальная игра с контекстом! А вот плохих стихов о Петербурге может быть уже достаточно? И, как человек, живущий в тысяче километров от Питера, я очень не понимаю всё, о чём говорится в этом тексте.

И потому сейчас самое время дать слово уважаемому редактору СКП Елене Чалиевой. Начало цитаты:
«Я лично считаю, что читатель, будь он хоть эксперт, хоть обычный читатель, не обязан что-то "распознавать". И ответ на твой вопрос для меня очевиден. Если автор решил позагадывать читателю загадки, то нужно понимать, что это очень на любителя, и нужно ещё заслужить своим творчеством желание эти загадки разгадывать. К тому же, за такими стихами часто прячется полное отсутствие мыслей — написал автор что-то завуалированное, типа "потока сознания", глядишь, и найдутся желающие что-то в этом потоке выловить. Лично я этим не занимаюсь, уж извините — просто неинтересно.» Конец цитаты.

Как тут не согласиться с мнением такого авторитетного, не побоюсь этого слова, маститого эксперта. Сделаем вывод, пытливый читатель (да простит меня уважаемая Стефания — я по-простому, по-другому не умею, ибо графоман). О чём текст — неясно. Ммм... текст про котиков у хрущёвок, пугливых и невсеядных, ибо хлебнули приснопамятный суп с котом? Если да, то какие-то слишком смурные перевирания, надуманные. Это не поэзия. Это — ритуальная расчленёнка языка под аккомпанемент фальшивого пианино. Или просто плетение словес. Прости, читатель пытливый, — за то, что потратил время на расшифровку этой словесной акробатики.