Ночной полёт

Хорошо бы в полёт не фанерой... и не над Парижами
/мне и дома хватает привычных изящных красот/.
Просто выпорхнуть бабочкой синей, а может быть рыжею,
далеко позади оставляя свой дом-камелот.

...Там, внизу, кофе пьют, заедая бессонье багетами.
Здесь поклёвкою звезды, и лунный объеденный сыр.
Всё, что там, для меня, обжигаемой сном, — фиолетово,
поводырь по просторам небесным  сегодня Мессир.
 
Мы летим, города, не проснувшись, нам кажутся голыми.
Лишь дыхание видится — плотной щетиною   труб.
Слева ангел за мною по следу взъерошенным голубем,
но беглянку учить-поучать настроением скуп.

У того, кто ведущий,   лицо аж до боли знакомое:
кто ночной искуситель, поднявший над зыбкостью крыш?
Просыпаюсь...глаза открываю... ах, кажется,  дома я...
И на кой мне  Мессир, а тем более зимний  Париж...?

Где Ла-Манш гонит с севера снежную  стужу и ветреность,
где застывший коктейль переулков глухих и мостов...
От желаний иных лишь осадком нелепым растерянность.
Ты мне дышишь в ладонь...Как рассвет за окошком лилов...