сито времени

Я стою здесь, на сцене, со своими странными текстами.
Ситом времени прошит, километрами, милями, вёрстами.
Не украшены пальцы мои драгоценными перстнями.
Только сердце становится всё более чёрствым.

И слова у меня, будто высечены в камне.
Будь поэзия это о городе или о дамах.
Я считаю себя с современником равными:
Кровоточим мы все одинаковой раной.

У тебя болит о любви и предательстве проза.
У соседа последняя кончилась доза.
Над твоей головой постоянные бури и грозы.
Но ты выдохни и оглянись: распустилась мимоза.

За окном все растаяли грязные кучи.
И на небе рассеялись мрачные тучи.
Расступились они, чтобы множество внуков
Побежали плескаться по фонтанам и лужам.

Если в сердце твоём не трепещет погода,
Близко очень к нему подпускаешь невзгоды,
Пролетать будут мимо грядущие годы,
Оставляя в душе лишь печаль и заботы.

Вот, стою я на сцене со странной поэзии горсткой.
Ситом времени прошит, километрами, милями, вёрстами.
И смотрю в глаза современников, младших и взрослых.
Сердце пламенем жгучим выжгло всю чёрствость.

И теперь хорошо на душе от поэзии броской.
Пусть не Киплинг и не Шекспир, и даже не Бродский.
В моих строчках юнца силуэт пробегает борзый.

Я живу средь талантливых современников.
Мы — солянка из самого разного племени.
Каждый высадит в памяти творчества дерево.
Километрами, милями, вёрстами прошиты, ситом времени.



Darvagsky