У твоего ложа

Может быть, ты такая одна - жила не затем, чтоб есть.
Смотришь во тьму, видишь моё лицо, силишься улыбнуться.
С удовольствием я рассказала бы всё, как этого требует честь,
но ты в бессильной святости заставляешь меня заткнуться.

Выше головы прыгнула. Встала на ноги - кое-как.
Даже дом мой почти не тронут. Правда, умерли многие. А я - ха! - жива.
Повезло. Но, небом клянусь, мне было совсем не в кайф
за двумя большими младенцами - тобою и ИМ - ухаживать...

Ты хранила достоинство, а я постоянно рубила с плеча.
Дров наломала порядочно - просто со скуки.
И осталось смотреть на тебя в ответ и молчать,
пока ты... задыхаясь, передаёшь ЕГО мне на поруки.

"Он-де знает об этом мире чуть больше, чем ничего." Вот это сюрприз!
Что ж, как получится. Рука, знаешь ли, руку моет.
Слишком уж я избалована, будто дитя. И, приз-
наться, я была б благодарна, если б ветер поиграл и вернул мне меня самОе...

Рожали быть мягче перины - а я возьми и стань твёрже кремнЯ.
Вот и зовёт память назад, во времена лучшие.
И плачу я, плачу, плачу всё чаще день ото дня
при всяком удобном случае.

Ты уже не узнаешь, что у нас с тобой боевая ничья.
Может, даже ты победила и скоро увидишь Б-га.
Эгоизм подводит итог: слишком много Я -
и ещё одно - на квадратный метр некролога.

Так что я здесь, у твоего ложа в звенящей тиши.
Каждому отдых от тяжких трудов положен.
Лишь об одном про себя попрошу: Мелани Уилкс, ты мне разреши,
разреши ты мне быть во всём на тебя похожей...