***

Она была для него лишь книга,история души,которая увлекала в другой мир,знакомый ему по своим формам восприятия.
Она всего лишь тростиночка которая смогла вырости под лучами любви увлечённого Света.
Иногда она сама могла быть этим Светом,а иногда искрой зажигания жизни.
Но её искру зажигала лишь любовь.
Любовь-мерная доза жизни,эквивалент судьбы .

В какой-то момент,та которую он знал,
читая душой, осознала,что в этой книги она все формы жизни:и река ,бегущая из недр души,и остров в ареале жизни,и просто текучая энергия любви.
Когда он бережно перелистывал её страницы , какая-то остановка  сопоставления фрагментов происходила и он мог сам быть участником её историй…
Вот так дышала теперь сама книга жизнью,потому что у неё проснулась  душа.
Однажды он открыл следующую страницу,а там ничего не было,только следы памяти её.
Она исчезла ,не исписанные ей страницы книги жизни они были живыми .
Визуально казалось что это самые обыкновенные страницы.
Но стоило ему до них докоснуться, как они превращались в ментальные своей объемностью.
От этого ощущения его ещё больше затягивало в непрочтённую историю души.
Он понимал что она у него в сердце ,но он не может её оттуда достать,и переместить снова на страницы своей книги ,его руки не могут это сделать…
Он так и жил с ощущением себя и глубиной присутствия её дыхания памяти в сердце…
Она …
У неё было тоже сердце,которое вырывалось на свободу,ей не хотелось быть просто литературным персонажем,который оживал,когда его рука касалась её страниц.
Ей хотелось лета и одуванчиковых  полей, потому что они были похожи на маленькие солнышки ,а поля васильков увлекали её всем сердцем…
Ей хотелось бежать к реке,держа его за руку  и вместе с разбегу нырнуть в эту реку жизни…