Сороковое...

В руках билет, порывистый с дождем толкает в спину.
Пункт назначения на нем размазан так, что букв не разобрать.
Вокзал пытается хранить порядок и следит, в какую урну я окурок кину.
Взгляд на часы, и на перрон, и снова на часы, а есть ли смысл ее сегодня ждать?

Проверю телефон — она была в сети недавно.
Теперь оффлайн, и где она сейчас?
Ведь я ещё ей не сказал о самом главном.
Двери вагона распахнулись, чувствую, как к сердцу подбирается знакомый страх.

Боюсь, что так и не скажу о том, зачем я просыпаюсь.
Боюсь, что не увидишь ты в глазах моих себя.
Смахнув слезу на ветер, снова нарочито поругаюсь.
Для всех, кто на перроне, ветер виноват в моих слезах.

Забыла, в пробке — всё это уже не важно.
Отдамся плену душного и неуютного купе.
Я в этот город, может быть, вернусь однажды.
Возможно, встретимся, и ты мне, как случайному прохожему, покажешь путь до нашего любимого кафе.