Всегда и всюду та же муть

Ширь, где живу – разнонародна.
Над ней не гаснет солнца свет.
О, территория огромна,
Конца и краюшка ей нет!
Смертельные случались беды,
Сияли солнцем и Победы
В семье Отчизны. Скиф-народ!
Тут каждый род чтит предков код.
Но всё же вот в семье той (в «каше»)
Народов малых языки
Кой-кто всё давит,– мудаки!
Им завтра место у «параши».
Ну, а сегодня правит бал…
Мир, знаешь ты, что я б сказал.

И не киношный тип какой-то,
А круче-жутче во стократ;
И беспредельничает бойко
Сторукий этот супостат!
(Хотя фамилий ряд, допустим,
Известен. Тут строку пропустим…).
Да к чёрту факты эти все, –
Страна была бы в лепоте;
Визжал бы автор от восторга!
Но не восторг, а тяжкий стон
В хрип исторгает в строки он;
Ах, ждёт его судьба-Голгофа…
Да вот всё громче и живей
Глаголом жжёт сердца людей!

А шар наш мчится по орбите.
Луна вальсирует рядком.
Герои наши тож, в куплете,
На месте не торчат столбом.
Полны их жизни новостями,
Хотя все разными путями
Идут, бегут, ползут, летят…
И врассыпную, и ряд в ряд.
Какой «шедеврик» без движений?
Пространство, время – хорошо;
Но дай нам действие ещё,
Слышь, «самозванец-супергений»!
Что всё базаришь сам с собой, –
Поэт, какой-то… не такой?

Читатель, прав ты вновь, дружище!
Сей стихотворец – «не такой»;
На дне весь, а точней, на днище
Житухи этой вот – людской.
«Базарит», молвишь, всё с собой он;
Что делать, стал коль «белый ворон»
В толпе пречерной? Врозь, чужой
«Коллегам» на земле родной,
«Частушечной братве» продажной;
Писакам, что ввек лижут зад
У «высших», – в очередь стоят!
Пропахли званья их… какашкой.
Да и державно коль взглянуть –
Всегда и всюду та же муть.

Простецкой «вещи» данной автор
Вновь забурился не в ту степь,
Вдаль-ввысь куда-то, в бездну-кратер;
Вот чудик, плёл бы стих… за хлеб!
Нашёлся – смертник за идею:
Вопить готов в кострище «верю!».
Повьётся ленточкой тропа,
И – нет… И имени толпа
Поэта-чудика не вспомнит.
Такие под луной года
Настали, будто навсегда
(Мда-а, век наш – «нано-шизофреник»).
Поэт, иди-ка ты… в бурьян!
А то навёл тут муть-туман.
***