Одиночество жизни, стихами

Одиночество жизни, стихами,
в утомлённой скрываешь душе,
улетел бы сейчас на Багамы,
отложив в долгий ящик ТТ.

Вспоминаются юные годы,
на Таганке, на Трубной, Тверской,
и друзей моих верных, уходы,
кто от пуль, кто от смерти другой.

Вот Есенин, вот Бродский, вот Чехов,
а вот я над стихами сижу,
с девяностых-лихих, слышу эхо,
что доносит мне слово «убью».

Вот беру Мандельштамовский сборник,
и читаю взахлёб каждый стих,
и проходит за чтением вторник,
и среда, как у многих других…

Жизнь свою переполнил я разным,
всем ненужным, по правде сказать,
для одних был по-моему грязным,
для других, чистым был, на мой взгляд…

Непутёвая жизнь получилась,
старика от всего что устал,
что-то медленно сердце забилось,
не пора ль на «Казанский вокзал»?

Каждый стих у чеченца седого,
переполнен житейской фигнёй,
в этом Мире, где много плохого,
что с банальной всегда простотой.

Про любовь внеземную все пишут,
только где ж она эта любовь,
а весна в полный рост уже дышит,
молодит апрель старую кровь.

А теперь Блок, Апухтин, и Бунин,
и наверное Бродский, и Фет,
но уж точно не будет Бакунин,
не читает таких чечен-дед.

На базарах шумихи большие,
и толкается разный народ,
старичок был счастливым в лихие,
а сейчас, где посмотришь, там сброд.

Но когда нибудь скажут: он умер,
вольнодумный и странный поэт,
что страдал, потому что был умным,
потому что, в нём жил человек.

2025–04-11