Художник

Пустая квартира, со скрипом кровать,
кошка голодная просит пожрать,
закину на тремпель тяжелый пиджак,
здесь что-то неправильно, что-то не так.
И нужно давно упорядочить жизнь:
картины развесить и вымочить кисть,
с другой стороны посмотреть на весь свет,
и сесть наконец дописать твой портрет.

Скандальный рисунок, бредовая мысль:
вид из окна, правда, только эскиз,
девчонку застала, наверно, нужда,
присела украдкой ничком у куста...
Из брюк покатился на пол портсигар -
извечный, ей Богу, какой-то кошмар,
мысли все время, идеи не те,
а хочется очень писать не как все.

Под душем прохлада по телу идет
и кровь учащенно по жилам течет,
слова собираю, как нитки в клубок,
о жизни своей напишу пару строк.
Свеча поплыла, воск пятном на столе,
работал всю ночь, уснул на заре,
всю душу отдал, задел каждый нерв -
в таких вот мучениях рождался шедевр.

К тебе вдохновение придет все равно -
художник любой не от мира сего.