Будничные разговоры

«Я не знаю,» – почти простонала я
на вопрос, который час, когда услышала во сне тебя.
Гроза дня мало-помалу теряет силу
и мы садимся на крыше вдвоем, два силуэта, единый объем,
крыша чуть повыше города над монастырем.
Твоя одежда дымится, во всем
теле твоем испаряется дождь и тоже в моем.
Теплота, нахлынувшая ветерком, обнимает,
но мы никуда не встаем, а продолжаем сидеть влюбленным ноябрем.
А лица краше и даже неестественно светло в белках, а за ними
сколько ты не всматривайся, хоть ослепни, течет молоко.
Утихомирилось бегущее время вскачь, и я с тобой нежна,
а ты со мной в хлюпающем лабиринте улиц и дальше тишина, легко
рука обнимает колено, отводит крыло, перегибаюсь через парапет и вижу снова дно.
Дома, дома… Шоколад с беконом в кленовом сиропе хочешь?
В Бостоне такой производят.  Ты говоришь, что хочешь,
и слабая смутная дымка овевает наши будничные разговоры.
В моем взгляде не разглядят беду,
в твоих глазах найдут мою прозрачную слюду, света не будет всю ночь, и я никуда не уйду.
Ты садишься ближе и гладишь мои волосы, начинаешь курить раздувая ноздри,
а потом поцелуем несмелым сдавив хрипоту мне рассказываешь, как растут цветы на снегу, на белом.
А сегодня соя, но скоро, скоро я напишу иное.
А сегодня созданное для любви простое, но скоро, скоро мы город перестроим
и я напишу тебе жаркое побеспокоя, и ты берешь меня одну.