Недописанное письмо

Она писала строки дрожащею рукой —
Последние слова на белом листе.
Ей мир казался тьмой, безжалостной, глухой,
И не было надежд в душевной пустоте.

«Ты предал и ушёл, оставив только боль,
Разбил мечты мои, как хрупкое стекло.
Я больше не могу нести такую роль —
Жить с сердцем, где давно уж солнце не взошло».

Любовь, что грела кровь, теперь лишь горький яд.
Обиды и печаль сковали грудь свинцом.
А мысли, словно рой встревоженных цикад,
Твердили об одном, о шаге роковом.

Но в комнату вошла вдруг мать её с утра,
Увидев письмена и бледность на лице.
И молча обняла, прижав к себе, дрожа,
Как будто знала всё о дочери своей.

«Мой ангел, — шепчет мать, — послушай и пойми,
Нет боли, что нельзя со временем унять.
Нет ночи без зари, нет вечности зимы,
И новая любовь придёт к тебе опять».

От материнских слов растаял горький лёд,
С ресниц сорвалась вниз горячая слеза.
И девушка в тот миг увидела восход —
Тот самый, что всегда встаёт, когда гроза

Прошла, оставив мир омытым и живым.
И сердце вновь стучит, хоть раненное в кровь.
Она порвала лист с решеньем роковым —
Жизнь длиннее боли, и сильнее, чем любовь.

Она теперь стоит у моря в летний день,
И ветер треплет прядь, ласкает волосы.
И кажется смешным, что горестная тень
Едва не погасила все её часы.

«Спасибо, мама», — шепчет тихо в небеса,
Когда закат рисует золото вдали.
Ведь жизнь — не только боль, но также чудеса,
И стоит жить, чтоб их однажды обрести.