Весна вошла как в сердце нож.
Зимы затмение вспорола.
И был на счастье не похож
пришедший обморок суровый.
Заголосила! Ожила
для немочи
такая сила(!)
И стылость влагой оплыла,
сама собой заголосила.
Не дотянулся, оплошал…
а не предал
мечту немую.
И что с того, что не пропал,
а прожил жизнь мою пустую.
В ней было всё – и ничего…
В ней солнца радость не случилась.
И да лица я не терял,
но вобщем что-то не сложилось.
И вот тоска, как нож тупой,
подкараулила внезапно.
И вдруг под сердцем горячо,
что не вернуть мне дней обратно.
Да и зачем. Ведь всё сбылось,
и только счастье не явилось.
Так это что ж… А ничего:
пособирал по жизни – милость.
А счастье - птица… Ей лететь…
Не дотянулся… А напрасно.
Осталось что-то пожалеть…
А что… до селе мне неясно.
Всё в стихах для себя
© Copyright: Владимир Логунов, 2025
Свидетельство о публикации №125041006841
Свидетельство о публикации №125041006841
Рецензии