Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор.
Давно умер поэт написавший эти строки. И черви евшие его тело тоже умерли. И рыбаки, использующие червей в качестве наживки, тоже мертвы. И рыбы по неопытности попавшие на крючок с этой наживкой давно уже изжарены и съедены. И тракторист, пахавший поле на берегу реки, где рыбак ловил рыбу, тоже похоронен. И враг, напавший на страну, где протекала река, убит. И микробы съевшие убитого врага, все до единого мертвы. А стихи живут. Они так же свежи и трогают душу, как и в год своего рождения.
Хорошая поэзия - не портящийся продукт!
Hе портящийся продукт
© Copyright: Тео Ванин, 2025
Свидетельство о публикации №125041006283
Свидетельство о публикации №125041006283
Рецензии