Хрусталь весны в вечернем Петербурге

Хрусталь весны в вечернем Петербурге.
Всё хрупкое, как может быть весной,
Всё тонкое... Под слоем штукатурки
Домов старинных царский виден строй.

В каналах тьма играет с чешуёю
Огней из окон, редких фонарей...
И прошлый век такою же игрою
Был очарован. Вызван будто ей,

Он проступает, кажется чуть ближе.
Из грота подворотни, тяжелы,
Слышны шаги того, кого не вижу.
И словно бы сгустившийся из тьмы

Городовой выходит на пространство
Пустынных улиц, будто на посту,
Квартала вековое постоянство
Обводит взглядом... Тенью на мосту

Стоит фигура времени. Секундной
Считает стрелкой вечность на часах,
И говорит, что жизнь прожить не трудно,
И прячет полночь звёздную в глазах...

На фоне крыш и каменных фронтонов
Лимонная изысканность луны
Серпом острейшим режет невесомо
Прозрачный полог облачной волны.

И в этом свете, тонком и звенящем,
По переулкам вдаль городовой
Уходит, истончаясь в настоящем,
В эпоху ту, где он ещё живой...

И город спит и призрачными снами
Окутывает тёмные дома.
Весна идёт притихшими дворами,
По-питерски прекрасна и грустна.